A la del manto invisible que besa mis muertes con buenaventura

A la del pie frío en la montaña alta

Al cuerno con frutos que no he de probar

A la nota oculta que pocos tontos hemos silbado

A la que no goza de juntar palmas en silencios de talco

A la que me huye, inocente, cubierta de plata y con su nombre en la frente

Al hombro izquierdo de Ganimedes

Y a su copa rebosante

A ti te rindo colores y me hinco, crédula

Que por ti aquel grande lamió el suelo

Que por ti, las ratas vuelan

y se atreven a desear